El espejo

2010-03-30T20:50:00.001+02:00

Adoro este clip. Grande Chico!!

Un gorrión en tu dedo

2010-03-30T20:14:00.001+02:00

¿Dónde acabará el encabezamiento de nuestra carta?

¿Cómo se avivará el rescoldo de la llama?

¿Será tan intenso el entendimiento; tan largo llegará la mecha?

Si me asomó a las lindes del futuro dudo de mí,

cuanto más de aquello que me rodea.

Los pájaros sólo son bellos mientras vuelan, como la imaginación.

Y la mía surca el infinito cada vez que se ciñe a ti.

Pero hoy no la necesito,

prefiero tu carne tostada a las nubes del ensueño.

Ahora bien,

cuando se despereza remonta el vuelo; entonces,

se revuelve y alcanza

el amor anciano, la savia injertada

por el indiviso ajeno

gramando con los años en el afecto un anhelo.

Subieran las migratorias muchas primaveras tu ventana

para abanicarte de flores y hojas caídas;

de equinoccio en equinoccio,

siembra tras siembra,

en la mañana,

cada día.

Ya se recoge;

vuelve sediento y come de mi mano.

No hay más rama que el presente

ni mayor descanso que tu cuerpo turgente.
Y luego, el resto.

Perdido ya el miedo, camino del estado translúcido,

difuminado mi espíritu con el aire

(colapso en la esencia universal)

para que te cruces a través de mi

y no me sientas.

Tan sólo una liviana huella sobre la seda de tu piel morena,

una leve marca de amor

que testifique mi locura

y se imprima en tus caderas,

endémica inquietud.

Disueltos los huesos al polvo que cubren los nichos;

sólo entonces se alcanza la paz,

tedio y sopor de los muertos

libres de la enfermedad, inmunes

al delirio, la pasión, el amor.

¡Que somos los humanos de naturaleza incierta!

Candelas incendiarias en el tiempo,

transcurso pendular del vientre a la inmensidad

donde apenas se esbozan las palabras

ni la insinuación de un latido.

Pero resta que comiences a caminar, que tomes el pulso a tu destino.

Yo solo soy una hermosa flor más en tu valle,

color en contraste con las nubes.

Llévame de paseo entre tu pelo.

Primero, sé feliz. Y luego, el resto.

Celos

2010-03-30T20:12:00.000+02:00

Hoy sentí el escalofrío de los celos bajo una dulce melodía de jazz.

Era una melodía nocturna,

hermosa como el brillo de la media luna,

uno de esos momentos en que se encoge el alma,

una suave marca que se imprima en tu recuerdo.

El blanco de tus ojos brillaba como las perlas,

flotabas en las estrellas y tu piel transpiraba jazmín

-imaginación prodigiosa-.

¡Te veías tan hermosa!

Pero, Dios, ¡cuánto dolor al ver todo hundido!

No era yo el que estaba contigo.

Toda la alegría se torno vacío,

amargura que empalaga, llanto en la garganta.

Como marca el destino,

sin aflicción,

sereno

y

compasivo.

Sin embargo, he aprendido.

He aprendido con la belleza de ese sueño,

aprecio ahora el valor de tu compañía inmerecida,

pues apartado el fatuo velo del miedo

surgía tu presencia envuelta en el delirio del alma mía.

Estoy aprendiendo a amarte.

-Ten cuidado con tu niño, sabes que es un alumno decidido.-

Suspiro en re menor

2010-03-30T20:10:00.000+02:00

Cuando el piano de Rachmaninov rompió a tocar,

brilló tu pupila en mi devenir.

La misma melodía se ha cernido sobre mí durante años,

conocido cada acorde de amor hasta la saciedad y el hastío.

Podría cerrar los ojos y repetir sus pausas,

quizás incluso hasta sus suspiros.

Los dedos se agarrotan y el pulso se parte

pero la melodía sigue pareciendo tan fresca y romántica como el primer día.

Se acaba el virtuosismo, doblo el espinazo

y el público aplaude al portento inerte.

Nadie me ve, sólo admiran el espectáculo.

Yo no estoy,

ni siquiera soy.

Mas brilló tu pupila en mi porvenir,

y ardió mi pecho al verlo tus ojos.

Estabas allí en medio del público pero no aplaudiste mi bis.

Sonreías con gusto (me lo dijeron tus comisuras),

como si el concierto fuera una vil excusa para cruzar el tiempo y salir a mi encuentro.

Te daba igual la fuerza, el temperamento o la firmeza

tú mirabas y sonreías en silencio.

Ahora estoy frente a ti.

El público se ha difuminado y sólo quedamos, solos, tú y yo.

Es el 2º movimiento.

Sostienen tus pequeños dedos mi corazón

y yo beso tu pecho antes de caer dormido.

En el sueño tú bailas. Bailas y me llamas sin cesar

pero mi mano, tan valiosa, no te alcanza

y maldigo el don,

y repudio la virtud.

Entonces,

un ángel etéreo encarnado en ti, me salva del dolor

con un beso al despertar.

- “Eres tan bella y yo tan pobre.

Has desnudado mi cuerpo de soberbias

para tumbarlo junto a ti,

libre y absorto en tu presencia.

En aquel escenario inmenso

sólo me mirabas tú;

en aquella soledad tan expuesta

despejaste todos los estorbos para contemplar al hombre

y reclamar su atención.

Ahora me entrego a ti

sin saber donde acaba este momento

ni cómo pudo venirse tan pleno,

apenas florecido.

Siento y con eso me basta para saber que siempre estuve equivocado:

que el amor no se gana ni se pelea,

que los corazones se amaestran con bondad y paciencia

y que la vida es tan larga como cada beso que nos ofrecemos.

Será eterno o efímero, pero será,

al fin y al cabo,

un amor pleno e imperecedero.”

Largo invierno sin calma

2010-03-30T20:09:00.000+02:00

Acaricio mis dudas mesándote los cabellos.

Se te eriza la nuca.

Tu orgasmo se intuye en el lejano aliento que se desliza sobre el cristal.

Mi garganta se embota de resentimiento.

Largo Invierno sin calma,

estación sin armonía,

depresión en azul.

Soterrado bajo la costumbre mascullo mi infidelidad,

pauta y orden original para el pecado por purgar;

ya se reponen las brumas

donde un día (aún recuerdo) se esbozaron los claros,

lienzo sobre el que migraban las aves en premonición,

buscando el calor, la continuación.

Largo Invierno sin calma,

estación sin armonía,

depresión en azul.

Mi devenir es otro, no me cabe duda.

Busco y no me sacio,

rechazo apenas pruebo sin dar licencia ni réplica.

Mustios los labios,

enjugo mis mejillas antes de llorar

el caduco ímpetu de la cobardía asumida.
Largo Invierno sin calma,

estación sin armonía,

depresión en azul.

¿Cómo abrazarte si sólo pertenezco al desprecio?

Marcado por las pulsiones humanas me aproximaré, sin pensar,

al filo de este vértigo terrenal:

Ansío

el sosiego cálido que recuerda los fríos paramos,

la estepa cristalina donde refulge la lumbre,

la quimera del amor recíproco;

sólo topo un consuelo:

soledad.

Nota a Carmen

2010-03-30T16:06:00.000+02:00

Posando el cáliz de mi medianía,
te siento en Túnez
y me siento poso,
melancolía.
Trae la voz de Joao Gilberto
tu recuerdo a la mañana:
(“Haja o que houver,
há sempre um homem para uma mulher”)
ese “Buenos Días” tan cálido,
tan tuyo.

Y retomo la copa
para encoger tu ausencia:

se dilata mi esclavitud,
como un trago amargo en la boca.
Escarchado de tedio,
mi abrigo consuela la ausencia de tu abrazo
impronta indeleble.
Tienes razón,
el vino no me desarrolla el ingenio
(pero me calma el espíritu);
aún falta para el mediodía
pero sé
que mi Sol se puso hasta el viernes:
no sufro …
-pero me muerdo los labios-

Me ha dicho Neruda que
“Todo lo llenas tú,
todo lo llenas.”
Él me ha enseñado el Amor
así que no pienso llevarle la contraria.

Después de atravesar
las entrañas de la ciudad,
me frené a conocerte
como un domingo cualquiera
al aroma del pan caliente.

Ya se disipa la aurora;
se templarán las calles
anunciando otras 24h.:
“Haja o que houver,
há sempre um homem para uma mulher.”

9:36 A.M.

2010-03-30T16:05:00.001+02:00

- Butano!! Butano!!
El minutero sesga el tiempo
cercenando todo lo onírico,
ensoñaciones de vigilia
colándose por el lavabo.
Otra mañana y al hoyo me escupe
el cinismo, mi comodidad.
Alcantarillas
en el techo,
perspectiva de rata al súbito despertar;
hacinado en un vagón por las arterias de la ciudad
surco el Hades con Pessoa:
huele a colutorio y a prensa gratuita;
hay miradas pudorosas, arrepentidas de ser
que se cobijan entonces en el dolor de un acordeón búlgaro,
libre y auténtico como la más pura de las voluntades.

Ríos bajo la urbe
en secuencia de carga y descarga:
somos fuentes de energía perecedera al fin
y al cabo.
Como en una periódica subida hacia el Patíbulo
cada mañana,
camino del trabajo,
trato de extrañar todo aquello que formó parte de mí,
pero que ya no me pertenece,
enajenado ya y por siempre
en la vorágine del hormiguero universal.

Inocencia encanutillada

2010-03-30T16:00:00.001+02:00

No hay silencio como el de un folio en blanco:
escueto, doliente, confuso,
que araña y que cohíbe
con cada letra que se le imprime.
Sin permiso y con impunidad
(a fin de cuentas lo mismo da),
en ocasiones a conciencia,
en otras por descuido
rasgo su pulcritud
como se rasga un himen al amanecer.

Pensando que conseguí
colmar sus márgenes de hermosas palabras,
vuelvo la vista atrás
y me mordisquea la vergüenza.

Así surgió la literatura:
entre el asco y la impotencia,
mancillando papeles vírgenes
por la rabia contenida
de otro folio en la basura.

2010-03-29T22:17:00.003+02:00

Las palabras son mi único tesoro. Sé que son capital fatuo, neblina de sensaciones que se disipan al despuntar el Sol, pero ellas son las únicas que me encarnan, que me comprenden, que me hacen persona y me proyectan hacia los demás. He pasado mucho tiempo en silencio, demasiado quizás para mi salud emocional, pero la vida tiene estas cosas y lo último que me permitiría sería escribir por escribir.

Ahora me siento en el balcón imaginario de los sueños y mientras las nubes desfilan por el cielo de Madrid, me creo que esa debe ser la forma de mi alma: una nube tierna mecida por los vientos del destino que la llevan de aquí para allá según los caprichos de la atmósfera.

Ahora me surge una duda: ¿Y si la nube descubre su paisaje ideal y quiere quedarse a formar parte de él durante el resto de su existencia? ¿No tienen derecho los nómadas a asentar sus huesos en la tierra fértil que les facilita la existencia?

Como decía antes, mis palabras son mi único tesoro. Por eso hablo. Y por eso yerro. Porque sólo son palabras, y como dice el refranero, se las lleva el viento. Pero no me creo que todas se disipen, sé que alguna ha alcanzado su lugar deseado y es por ella por la que seguiré hablando y escribiendo, para que otras vayan a su encuentro y poco a poco, sin que me de cuenta, me lleven ellas hasta ese rincón en el que se acomodaron. Al fin y al cabo, si mis palabras me esperan allí es que alguien las escucho y se las llevo consigo.

2010-02-24T18:32:00.000+01:00

2009-11-03T00:22:00.000+01:00

Despierto en Otoño.

2009-10-19T15:51:00.002+02:00

Y veo otra vez la vida que se dedica a lo suyo ante mis ojos.

No quería, nunca pude.

Gracias, hoy soy más libre, hoy he aprendido más de lo que esperaba.

2009-10-15T20:44:00.002+02:00

No me apetece ni escribir. Se me pierde el ánimo por el desagüe. No retengo ni el más mínimo sentimiento en mi interior: sólo soy aire, aire en el ambiente.

Mátame o dame vida, se pasan los días y me seco como un árbol muerto.

2009-09-28T18:34:00.004+02:00

De un tiempo a esta parte he quedado mudo pero aún encuentro palabras de otros para proyectar mis sentimientos.

Soneto de fidelidade
(Vinicius de Moraes / Capiba)

De tudo, ao meu amor serei atento
Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do maior encanto
Dele se encante mais meu pensamento

Quero vivê-lo em cada vão momento
E em seu louvor hei de espalhar meu canto
E rir meu riso e derramar meu pranto
Ao seu pesar ou seu contentamento

E assim quando mais tarde me procure
Quem sabe a morte, angústia de quem vive
Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa lhe dizer do amor (que tive):
Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure

Se ela quisesse

2009-09-23T19:23:00.001+02:00

A pesar de você

2009-09-16T15:12:00.002+02:00

" A pesar de você, amanhã há de ser outro día"-. Cuanto más años pasan, más me maravillo de la vida. Somos barcos, somos pájaros en constante migración y aunque pasemos la vida buscando el Tesoro de la Isla, no hay más remedio que asumir nuestra condición de navegantes.
A estas alturas todos sabéis lo complicado y retorcido que es mi perfil sentimental, no os voy a sorprender. Sin embargo, estos 2 años en madrid me han permitido aprender nuevas cosas y sobre todo en estos menesteres. Hoy me siento triste porque amé y no pude ser amado, porque me entregué y lo recibido apenas me humedeció los labios, porque creí que el amor lo era todo y me quedé con nada.

A veces es así. Pero no me arrepiento. Y sigo, mejor, seguiré amando. Soy así.

Poco antes de que den las diez.

2009-09-06T13:46:00.003+02:00

Te levantarás despacio
poco antes de que den las diez
y te alisarás el pelo
que con mis dedos deshilé,
y te abrocharás la falda,
y acariciarás mi espalda
como un "Hasta mañana",
y te irás sin un reproche,
te perderé con la noche
que llama a mi ventana,
y bajarás los peldaños
de dos en dos, de tres en tres.

Ellos te quieren en casa
poco antes de que den las diez.

Vete.
Se hace tarde.
Vete ya...
Vete ya.

Y en el umbral de mi puerta
poco antes de que den las diez,
borrarás la última huella
que en tu cara olvidé.
Y volverás la cabeza
y me dirás con tristeza
"Adiós" desde la esquina
y luego te irás corriendo,
la noche te irá envolviendo
en su oscura neblina.

Tu madre abrirá la puerta,
sonreirá y os besaréis.
La niña duerme en casa...
y en un reloj darán las diez.

y te irás sin un reproche, te perderé con la noche

Vou de volta.

2009-09-02T14:48:00.002+02:00

Hace 2 años y casi 3 meses llegué a Madrid dispuesto a comerme el mundo en busca de ese El Dorado que cada uno nos montamos en la cabeza cuando tenemos ilusión por la vida.

He vivido todo tipo de situaciones: alegrías, decepciones, angustias, desengaños, contratiempos, golpes de suerte, ... Intento aglutinarlo todo para sacar conclusiones pero es demasiado denso, demasiado amorfo como para sacar alguna idea maestra que me permita comenzar a hilar.

Por un lado quiero volver a casa para cerrar capítulo y recomenzar, por el otro desearía corregir muchas cosas y permanecer para resistir pero se me acaban las fuerzas y los suministros.

Vou de volta, para bem ou para mal, estou de volta.

La comisura del lamento

2009-06-02T16:37:00.005+02:00

Ya sé que no me quieres.

Puede que no lo recuerdes pero me lo me has dicho ya demasiadas veces.

No te lo reprocho (el amor, jamás),

tú me lo advertiste.

Nos cruzamos en un momento y en otro nos disiparemos.

Seré un recuerdo en tu vejez, una mancha en tu piel tostada.

Pero no aún, no si aún puedo evitarlo.

No quiero despedirme de tus labios todavía.

Tus mordiscos siguen en mi piel,

el mar aún baña la orilla.

Dime negrita, ¿Volverás a sonreir?

Espero bien que sí,

si no ya no podré evitarlo.

6 meses no son nada (pero tardan tanto en pasar ...)

2009-05-26T16:17:00.005+02:00

6 meses han pasado desde la última vez que te escribí. No se porque no lo he hecho pero esa es la realidad. No te mentiría si te digo que el trabajo me ha absorvido o que mis restricciones para acceder a Internet han ayudado, pero lo cierto es que no te he escrito hasta ahora y eso es lo que cuenta.

Medio año puede dar para mucho o para muy poco según se vea. Puede que no haya cambiado ni una sola vez mis sábanas o que mi chica esté en la recta final de su embarazo; 133 días son muchos días aunque a algunos nos pasen más deprisa que a otros.

Para mí poco ha cambiado: continúo de peón en la misma ratonera, me gasto el sueldo en 5 días y apenas soy capaz de mantener 30 min. mi casa en un estado salubre. Sigo acumulando mi armario en montañas de ropa arrugada y puedo contar con los dedos de una mano las veces que me habré afeitado en este tiempo. Hoy he vuelto a sentarme frente a tí para escribir y contarte como me van las cosas pero en cuanto empiezo a enumerar escenas y sucesos a fin de ordenarlos del modo más comprensible posible ...

Cuanto cuesta aprender a amar, yo creía que era un sentimiento y un sentido aprendido pero me equivocaba. Quizás no sepa lo que significa todavía pero tengo muy claro que no es: egoísmo. Me he abrazado a demasiados espejos cóncavos buscando la inflexión adecuada del destino a mi alma. Ahora me siento feliz e incómodo a un mismo tiempo, si recordara las sensaciones de cuando era un bebé.

Cómo surge el afecto en el alma de un bebé? Cuando le inoculan a uno el espectáculo del amor? Yo no quiero tener amor, y mucho menos aparentarlo. Quiero ser, quiero sentir; y sufrir cuando toque sufrir y reír cuando toque reír.

Ahora empiezo a hacerlo, como un crío que descubre que sus piernas le sostienen y lo llevan donde quiere.

Y tengo miedo, mucho miedo. Pero soy feliz, muy feliz.

Farewell

2008-11-28T13:44:00.001+01:00

We'll meet again in Arizona, man!! Take it easy!

Ausencia y Pasión

2008-11-25T17:47:00.003+01:00

Si te llevara el olvido
allá donde los sueños se pierden;
si te esfumara la mañana
como se disipa su niebla;
quizá entonces,
(tránsito trascendente)
se encogería el espíritu para exprimir gota a gota
su esencia,
anhelo perpetuo de las mil tardes
pendientes por pasear,
en las que tomando tu mano
volaramos bien lejos
por encima de tejados y avenidas dejando atrás la ciudad
(prisión de nuestras vidas)
hasta alcanzar la mar,
el sosiego
en el que las olas, rumor perpetuo,
te susurrarán su emoción contenida,
calma y dolor por la perenne ausencia
de todos los amados que fueron
y nunca volvieron.

<< Contempla lo insondable,
-voz profunda del Océano-
el lugar donde los corazones en paz,
lecho de coral y vida
tras las verdes pupilas translúcidas
que te reflejan
donde jamás antes alcanzó la luz.>>

Ahora seamos,
en el acantilado de la vida
desde el cual se contempla (en unidad)
una promesa,
nuestra promesa salada bajo su manto infinito,
recuerdo oculto de inquietudes propias
por si te llevara el olvido.

J. La Vía Láctea

Latido del Mar

2008-11-24T17:50:00.003+01:00

Tiento al futuro, y pienso

cuanto será el gozo

de compartir

contigo

felicidad, miseria y destino.

Ni el dolor más desaprensivo

me separaría de ti,

clavel escondido:

mi reposo

sólo en tu pecho abierto,

oculto a las urracas,

entregado, desprendido.

Cada corazón tiene dos hemisferios.

uno, artificial, estupendástico

arpegio que se embadurna

en vacíos afectos,

anhelos, vanidades.

El otro es el indivisible,

vergonzoso, doliente, callado;

hierro forjado en el desasosiego

que se fundió en ti

para no sufrir más

y fluir por entre tu cuerpo

como la espuma del mar

cuando acaricia la orilla

de tu desnudez.

Seguiré tus pasos

más allá del cabo,

donde se acabe la infancia

y alcance la madurez,

sendero irreversible

en el que morir para dar fruto,

como la semilla del árbol

en el despertar de una nueva vida.

J. La Vía Láctea

Un salmón en el buzón

2008-10-30T20:13:00.007+01:00

Desde una esquina del Atlántico,

frenético

_______vine a caer

_______________absurdo

en la escorrentía de Madrid.

Vivo en Lavapiés.

Saludo a los árboles mientras leo

los adoquines.

<< Demasiada pasta para cenar.>>

Hago slalom calle abajo

detrás

de sacos de arroz paseados

¡En carretillas chinas de última generación!

Por cierto,

no tengo tele.

Tampoco ordenador.

(Por ahora)

Pero podría grabar una temporada completa de Lonely Planet en tres
____________________________________[esquinas del Barrio.

Sigo pidiendo garimbas en noche cerrada.

(las buenas costumbres nunca se pierden)

Ahora, en vez de beber en la playa,

practico el sexo salvaje de la Terraza.

<< Un momento, Quien tiene papel?>>

Eso sí,

el sistema me tiene por los huevos.

Últimamente se me repiten

los deliriros anárquicos

pero tranquilos,

<< Todo bajo control por aquí, jefe.>>

de 11 a 8

vender, vender, vender, ...

Ah, sí! ¡Y comida en bandeja!

Por las noches monto guardia

en compañía de los gatos.

(que siguen escapándose a ratos)

Vigilo, y saludo a los helicópteros.

Sé que no suena tentador,

pero el desierto queda al otro lado.

Hago tortillas de papel, revueltos

de botellas, calcetines a a Bolognesa

y canelones de cartón.

El domingo al Rastro,

que tambien es de Dios aunque

allí no sobre nadie.

De Orzán al Barrio

no hay tanta distancia;

la hay, y mucha

pero,

y éste es el último pero,

mi nacimiento como poeta

ya no será más mi muerte

como amante;

será otra cosa:

el murmullo de la calle______________el silencio en el tejado

_______________________...________________________

el cielo por dibujar_________________los balcones al mediodía

Será al fin, la misma vida

en su más pura asimetría

desde el 4ªC

a la Fita nº 4.

J. La Vía Láctea

Sweet and Sudden Moon Angel

2008-10-30T20:03:00.005+01:00

Siempre que me acuerdo de tí me pican los brazos.

Bueno,

picor quizá no sea la palabra.

Mejor hablemos de hormigueo.

Algo así como una descarga eléctrica,

una ínfima sensación electróstatica

que se transmite entre mis venas

insdinuando a cada músculo

un remórdido placer:

el de cubrir mi cuerpo con tu desnudez

sintiendo cómo se eriza nuestra piel

y se curva mi espalda

en tangencia con tu meridianeidad.

Ya sabes, un recuerdo reflejo,

una de esas tensiones innatas:

algunas veces en el trabajo, otras en el Metro;

lo extraño es que nunca sea en el dormitorio.

Lo cierto es que miento en lo último:

Lo que sí extraño cada noche

es que al otro lado del edredón sólo me esperen el frío y la humedad.

Entonces,

de madrugada,

me encojo en una esquina de la cama

y enciendo un "Foxie lady cigarette".

Ahí, "Angel", justo en ese momento,

vuelve tu reflejo y mi dulce pasión.

Ya sabes Luna,

siempre que me acuerdo de tí me pican los brazos.

J. La Vía Láctea

Tránsito al Edén "Perdido"

2008-10-30T19:56:00.005+01:00

Cada pedazo de mi ser se robustece

al sentir tu calor,

esencia y humanidad

que sostienen el secreto vital,

iluminación para mis pupilas dactilares

ante tu idolátrica anatomía.

Insinuados por la Luna

los difuminados cuerpos de la penumbra

en el cristal impúdico,

el poeta presencia la revelación:

Arañas de escalofríos surcando las carnes

al caer lluvia sobre las sábanas

desde la húmeda terraza

bajo la tormenta.

- Beberé el agua del melocotón.

-perjuró él, esclavizado.-

- Culminaré las cumbres al resplandor.

-asintió ella, sumisa.-

Se perpetró el encuentro.

Y casi,

por un ínfimo instante,

volvieron Adán y Eva

al gozo desnudo,

al Edén maldito por los dioses.

J. La Vía Láctea

Só porque não te esqueças

2008-10-30T19:39:00.004+01:00

Só porque não te esqueças

se foi quimera ou sonho certo

fogem os cavalos pela lezíria

a desenhar arabesques com o vento

E eles galopam até o Sol,

e sobem pelas súas costas

para se perderem no resplandor

e se transformarem em palavras,

palavras quentes e douradas

no firmamento a se perpetuar

tremorosas, intangíveis entre as nuvems do horizonte.

¿Será que não está a Música para que alguem cante?

- Sabe-se lá -repete a Amália-.

Quando se fala em amor,

ninguém sabe do que sente:

Elevam os seus olhos ao céu

achando na luz o sentimento.

E pensam que são felices

quando caminham de mão dada

e sonham nos caixotes do lixo

da máis romántica madrugada

na que descobriram (a súa verdade)

e choraram juntos,

sozinhos

, em companhia.

...

¿De qual forma então encaminhar os discernimentos

e tornar os fatos em desejos,

se ás palavras leva-as o vento

eo que elas clamam é um beijo?

Não!

Eu só posso escrever ...

Palavras ...

para se perderem no resplandor

e subirem pelas túas costas

a galopar sob o meu coração

até se esfumar no vento

cada uma que foge da minha boca

aínda sendo quimera ou sonho certo,

só porque não te esqueças.

J. La Vía Láctea

2ª toma

2008-10-09T19:26:00.009+02:00

Fotos, fotos y más fotos.

2008-10-07T19:21:00.013+02:00

In the mood for love

2008-09-02T18:00:00.004+02:00

I'm ready, I'm in the mood for Love

Pierde tu tiempo (Ganchitos al poder!!)

2008-08-30T23:31:00.001+02:00

Sólo puedo dar las gracias a Juan por la oportunidad.

Desórdenes endémicos

2008-08-19T19:56:00.005+02:00

Enredadera alma en la noche calma.
(abrasadora)

Doliente y capcioso el tiempo,

partiendo ventrículos,

devora famélicos espíritus implorantes de fe.

Es la pasión endémica;

es ésa la que me diluye el tuétano de los huesos

y los sorbe con aflicción;
(gula desmedida)

Opio legislador de ingles trémulas:

sacúdeme de parásitos carótidos!

Ya me siento desfallecer,

más mineral que omnívoro

soy el último guijarro por lamer

en la secuencia geométrica de los astros pérdidos,

satélites propios imposibles de tocar

por su órbita constante,

velocidad en traslación.

Es el amor anémico,

el que aquí yace.

Bajo el ciprés cósmico,

los sueños rotos.
(ave caída)

Adoro que me muerdan. Por favor,
muerde me.

"Que não seja inmortal posto que é chama,
mas que seja infinito enquanto dure"

Vinicius de Moraes

Playa Soledad

2008-08-12T19:46:00.006+02:00

En el mar;
estaban solos en el mar;
con sus cuerpos muertos,
sobre el mar.

Pero respiraban sus ojos.

La luz los mantenía vivos,
encendidos,
conscientes de sus venas
calientes como la arena
que se funde
bajo el mar.

Y veían sus manos.

La piel desnuda en sus cuerpos;
vergüenza pura, y desnuda,
carente de fundamentos más allá del Sol;
siluetas de espuma,
recortadas de pudor
en el mar.

Y se tocaban sus narices.

Y temblaron sus labios ajenos a la marea;
impúdicos ante el océano
en un ósculo inmenso,
...
reminiscencia de coral, melocotón y sal.

Gracias a Iván por la foto. Imagen con palabras.

Transfiguración Digital

2008-08-11T20:03:00.002+02:00

Un vínculo amable con mi querida Tila.

La transfiguración digital capta lo inmanente de la amistad.

Obrigado Tila!!

De lo duro y de lo blando

2008-08-07T16:27:00.004+02:00

"Y surgió de entre los mares, con la espuma de la orilla y la bendición de los Dioses."

Con un gesto desdeñoso me limpié las comisuras de la boca.

Factum est: el pupilo visitará los santos lugares con el misticismo de un asceta y el entusiasmo de un goliardo.

La Costa Brava oculta un santuario a los necios; una perla mediterránea en la que los señores de las estrellas posaron su mano y dejaron a su suerte al último ser divino. Ahora, el bastardo de los caminos ha encontrado el sendero cierto y ya siente el mediterráneo entre los dedos de sus pies.

Dalí, que te ví!! (me graznan los pájaros) Figueres, Cadaqués y Port Lligat (Púbol será para mi Gala¿?) ya tienen su constelación en mi planetario. No sé que pasará ni lo quiero saber: Soy el niño más feliz del mundo y no me da la gana de compartir mi merienda.

A Catalunya a conocer a D. Salvador Dalí!!; él se murió hace unos años pero para los sueños que nos únen, esa es cuestión baladí.

Me traeré un tarro de arena de su playa.

Como un cerdito volando ... así me veo yo (ahora).

De naturaleza reversible.

2008-07-29T19:42:00.003+02:00

Colgó el teléfono. Sus manos sudaban sin parar. Se aflojó la corbata, subió sobre su escritorio y comenzó a gritar desaforado:

- Hijos de puta!!! Venid aquí si teneis huevos! Soy el cowboy de medianoche y pienso reventarle la cabeza de un cañonazo al primero que se mueva. Os creeis muy listos, verdad? Con vuestros tuppers y vuestras pijadas ... Sabéis lo que os digo?? Por aquí me paso vuestros breaks -dijo mientras se mesaba la entrepierna- , podéis meteroslos por el culo y sacároslo por la boca. Estoy harto de soportar tanta mediocridad, no teneis espíritu; cerdos! Que sois unos cerdos repeinados con PDA. No me interesan vuestras siglas, aquí os quedais.

Yuri saltó de la mesa al suelo, le pegó una patada a la fotocopiadora y rompió en mil pedazos los cristales de la ventana antes de esparcir sus sesos sobre la acera de la Castellana.

Moraleja: Cualquier tiempo pasado fue mejor (sobre todo si fue ácido)

Cunnilingus

2008-07-28T19:26:00.005+02:00

20/07/08 / 19:45 / Parque de El Retiro //
Un caniche con pedicura lame una paloma esmagada contra el asfalto.

26/07/08 / 04:33 / Terraza de Dos Hermanas //
Una lágrima de licor café brota de los adoquines.

La brisa se apagó. El Sol me baña en su calor.

Quisiera un melocotón,

uno bien maduro que me estalle en los carrillos y me embadurne la cara.

No puedo relatar el inmenso placer que me proporcionan los melocotones; son frutas [erógenas, orgásmicas,

que sacian apetitos y apagan fuegos,

dejándome una dulce película en los labios

que impregna mi olfato e imprima mi alma,

que sacude mis entrañas hasta la laxitud infinita.

Ay dulce adicción!

No me dejes morir de sed,

dame otro sorbo de ...

la pulpa de tus piernas.

2008-05-12T18:29:00.002+02:00

Je suis l'dauphin d'la place Dauphine
Et la place Blanche a mauvais'mine.
Les camions sont pleins de lait.
Les balayeurs sont plein d'balais.

Il est cinq heures.
Paris s'éveille.
Paris s'éveille.

Les travestis vont se raser.
Les stripteaseuses sont rhabillées.
Les traversins sont écrasés.
Les amoureux sont fatigués.

Il est cinq heures.
Paris s'éveille.
Paris s'éveille.

Le café est dans les tasses.
Les cafés nettoient leurs glaces
Et sur le boul'vard Montparnasse
La gare n'est plus qu'une carcasse.

Il est cinq heures.
Paris s'éveille.
Paris s'éveille.

Les banlieusards sont dans les gares.
À la Villette on tranche le lard.
Paris by-night regagne les cars.
Les boulangers font des bâtards.

Il est cinq heures.
Paris s'éveille.
Paris s'éveille.

La Tour Eiffel a froid aux pieds.
L'Arc De Triomphe est rallumé
Et l'Obélisque est bien dressé
Entre la nuit et la journée.

Il est cinq heures.
Paris s'éveille.
Paris s'éveille.

Les journaux sont imprimés.
Les ouvriers sont déprimés.
Les gens se lèvent, ils sont brimés
Et moi, c'est l'heure où j'vais me coucher.

Il est cinq heures.
Paris se lève.
Il est cinq heures.
Je n'ai pas sommeil.

De Jacques Dutronc

La conciencia de la hormiga

2008-05-10T12:40:00.005+02:00

Arrima el hombro.

Así, como si no tuvieras nada mejor que hacer.

Todos te necesitamos y tú nos necesitas.

Alinéate bien y mantén tu juicio amarrado; no hables, esa saliva puede ser útil en otra circunstancia.

Tu esfuerzo es primordial y tu abnegación, la clave.

No sufras ni padezcas, ahorra perspicacia.

El día que menos lo esperes valorarás tu esfuerzo.

Deshecha lo que sientas, lo que te lleve a ningún lugar.

......................................

Ahora escúchame:

Te mentí, muérete !!

Out of office

2008-05-08T19:37:00.002+02:00

Encuentro este momento en el que mis captores están despreocupados y escribo estas letras por si acaso alguno creía que estaba muerto. Lo estuve. El principio del 2008 ha sido como una metamorfosis, como una muda de piel dolorosísima pero necesaria para seguir vivo. Cuando uno debe asumir sus miserias no tiene más remedio que poner el perfil y apretar el rostro. En fin, no dispongo de Internet con asiduidad (ni sin ella) así que esta crónica desmemoriada se balancea entre las mareas. Todo se andará. Comienza otro camino. Ya os contaré.

Suspiro

2008-02-06T01:42:00.000+01:00

Lluvia fina y brisa otoñal. Bajo el claro de la farola bailaba absorto interpretando cada nota en su cabeza. No era extraño verlo danzar bajo la lluvia pero esta vez sí tenía justificación. Él y la farola, esa era la única galaxia con la que gravitaba en la noche.

El primer beso, sus labios recibieron entonces el primer beso: un beso carnoso, fugaz por deseado, un beso dulce como la miel para su alma atormentada que se reblandeció milagrosamente. Hacia tanto que no recordaba aquel sentimiento, tanto que notó el palpito en el pecho, el latido místico de los Dioses que se vuelven humanos. Tuvo miedo de dejar huir aquel aliento apasionado, no quería desprenderse de él. El miedo, la clemencia del destino, la belleza incorruptible del primer beso, las plegarias del hombre que vivía en su interior.

Gozo, calma y gozo bajo el claro de la farola. La sonrisa de un enamorado no tiene antídoto: se irradia desde lo más hondo para iluminarlo todo como el Sol, sino del pasado que ahora se anhelaba reencontrar. La oscuridad ya no cubriría sus verguenzas, ahora quería volar desnudo bajo sus rayos para limpiar las laceraciones del pasado.

Dos gendarmes cruzan el callejón.

- Déjalo, está loco.

No, no estaba loco, estaba enamorado.

(Escrito sobre la Rapsodia sobre un tema de Paganini - Variación 18, Sergei Rachmaninov)

Preludio y ejecución.

2008-02-06T01:02:00.000+01:00

Una mano caída al borde del lecho común. La compañera de su vida destrozada sobre una banqueta, sangre en la moqueta y la ventana abierta para que su alma suba a los cielos cortinas al viento. Caída en el charco suicida, la pluma de la oblación; en la otra mano, la afirmación de la pasión desvanecida. Para cualquiera que cruzara la puerta, la estancia parecería una escena teatral: la pasión esquiva ante la locura entregada.

Aquella misma tarde, ella se sobrecogió por la fuerza y la rotundidad con la que él tocaba su piano. Su preludio favorito de Rachmaninov no la estremecía como de costumbre, algo le oprimía el alma contra el estómago, aplastándola entre sus entrañas como una denuncia amorosa. No miraba la partitura, recorría las teclas con los dedos luchando contra un demonio invisible como si en juego estuviera su vida.

Sobre la mesilla, una partitura y una copa a la que ya siempre restaría el último sorbo. Esa fue su forma de decir adiós: junto al cabezal de la cama las dos fuentes de calor que le acompañaron hasta el umbral. Su rostro no mostraba perturbación sino la paciente y tranquila serenidad del que parte sin dejar nada atrás. Esa sinceridad desgarraba con más fuerza si cabe su doliente corazón, no podía creer lo que su fe ya no podía negar: que los sentimientos se diluyen como la acuarela sobre el papel con una velocidad vertiginosa, escapándosenos, fundiéndose entre los recuerdos de la insaciable melancolía para dejar un hueco inasumible.

Con la cabeza entre las manos, las lágrimas no cegaron su razón. Era muy evidente: Todo aquello fue el preludio.

(Escrito sobre el Preludio, opus 3, nº 2 de Sergei Rachmaninov)

Apoteosis del Huevo o la Gallina

2008-02-04T23:08:00.000+01:00

Personajes

Capataz: Héroe villano.
1er acompañante: Místico bucólico.
2o acompañante: Maniático obsesivo.
3er acompañante: Absurdo enajenado.
4o acompañante: Estoico imperturbable.
5o acompañante: Iracundo violento.
6o acompañante: Espléndido Estupendo.
7o acompañante: Reflexivo dubitativo.
8o acompañante: Hipoestimulado depresivo.
9o acompañante: Burlesco jocoso.
10o acompañante: Hiperafectuoso posesivo.
11o acompañante: Caótico panicoso.
12o acompañante: Controlador compulsivo.

Cada uno de ellos dispone de un guión al uso.

Entre paréntesis acotaciones musicales.

(Concierto para trompeta - 3º Movimiento, Josef Haydn)

En una calle del centro herculino, de cuyo nombre no me podré olvidar, un granjero en mono naranja y su equipo de mono azul levanta un pequeño corralillo para gallináceas en cuyo interior deposita un armario y un asiento regio. Tras cerrar las bocacalles para evitar posibles huídas aviares, instalar unos cuantos muebles propios de la avicultura y engalanar el suelo con una alfombra roja, se introducen en el habitáculo efímero y lucen bajo sus atuendos de labranza unos preciosos vestidos de época que van engalanando con demás complementos sacados del camarín.

(Música reales fuegos artificiales - La rejouissance, Georg Friedrich Haendel)

Mientras se reproduce la farsa interpretativa, un camión cargado de gallinas se asoma por la principal bocacalle inquietante y amenazador. Como en toda comedia barroca, aquí comienza el delicioso diálogo entre cortesanos y aves de granja. Para que las gallinas no sufran el miedo escénico, serán incentivadas con una grandiosa cantidad de tentador maíz repartido de modo equitativo por toda la vía. Revestidos de moderna elegancia, los intérpretes comenzarán a sembrar toda la escena con el preciado manjar.

(Il Trovatore - Coro de gitanos, Giusseppe Verdi)

Una vez las gallinas abandonen su transporte y campen libremente por la vía pública, cada intéprete desarrolla su correspondiente guión desorientando la atención del que pretenda atender a tal despropósito. El ideólogo tomará en sus brazos a la gallina primaria y la introducirá en su corralillo para el protocolario té de bienvenida. Tras embelesar a su acompañante con unas finas pastas de mantequilla dispuestas para la ocasión, le recitará unos versos cargados de admiración y concupiscencia sacados de algún manual amoroso de época.

(Masquerade - Vals, Aram Khachaturian)

Concluída la lectura, se iniciará el baile de salón en el que cada intérprete danzará con su ya para entonces dilucidada partenaire. Tras el baile, la cogerá bajo su brazo y como buen caballero la acompañará hasta la esquina, demandará un transporte y sellará con un beso el sino de tan gozoso encuentro.

(Capricho para violín y orquesta - fragmento, Krysztof Penderecki)

Después del galanteo, llegará la desolación y la cólera. Con el corazón picoteado por el cruel destino, las antes amadas compañeras comenzarán a ser espantadas por el capataz sin orden ni concierto tratando de generarles el mayor pánico, tanto a ellas como al asistente. Los demás intérpretes le increparan con violencia hasta masacrarlo a base de huevos y reducirlo en el corral. Encerrado y sometido, bajo un oneroso foco de la vergüenza, el capataz se acomodará sobre "su huevo" y se adormecerá. Los demás intérpretes llorarán las yemas estalladas y concluirá así la farsa.

(Música de Michael Nyman)

Como sacados de un trance, los intérpretes despertarán de su reflejo, recuperarán sus monos de trabajo y desmantelarán el escenario con diligencia y prontitud mientras el capataz adula su huevo sin poder huir de la alucinación.

Fin.

Velada en Habana

2008-02-02T14:21:00.000+01:00

Seguimos a un camarero atareado entre un sinfín de mesas. Las copas y los vasos anchos comparten el son con botellas. Una niebla de habano quebrada por el Mambo. Un par de encontronazos esquivados a base de cadera y ya llegó la mesa 15. La clientela apenas se resiste a mover su cuartos traseros sobre el asiento. Cambio de ritmo: ron sobre el hielo, sabor en la mirada y la foquita agita sus chorreras. Un brindis acompasado y asientos hacia atrás. Las parejas improvisadas se entrecruzan con desdén. Una mirada cómplice al director y una sonrisa por respuesta. Alegría en los cuerpos. Otro trago para la maquinaria.

- Has visto como baila hoy Lupita?

- A mí me lo estás contando. Parece fuego cuando la toco.

- Pues ándese con cuidado comprade, no sea que se chamusque.

Vuelta a la pista. Algo se descontrae en el corazón, la electricidad de los bailarines da paso al suave vaiven de las olas del litoral. Los rostros se arriman entre arrumacos arrullados por la orquesta. Una mujer se deja reposar sobre mi pecho, vuelvo a sentir funcionar mi corazón, algo se agita en él. El implorado anhelo por una canción sin término se esboza en mis entrañas. Cambio, los cuerpos se separan con el resorte natural de la música, toca candela. Nuevo aparte.

- Me falta esto para besarla. No sea cuanto resistiré.

- Resistir tú? No vengas con historias, lo que te falta son agallas y ron. Déjate de películas y arráncate si no quieres perder el tren.

- No te falta razón amigo, no te falta razón; hay que coger el urbano en movimiento. Vamos allá.

Como caí sobre la pista, me agarré a ella para flotar sobre las notas. La luz se atenuó y nos fundimos en un beso carnoso y azucarado. Mejor sencillo y sincero. Los olvidados músculos del amor se despiertan con la excitación contraída. Secuestrados por lo desafinado, así queriamos permanecer.

Derramada la última copa en la moqueta no queda nada para nadie. Sólo las colillas esperan su cita con la escoba. Primero, el trago merecido; y ahora al tajo. Se cierra el Cabaret. Hasta la noche ...

Campus Stellae

2008-02-01T01:56:00.000+01:00

La noche no tuvo significado alguno para mí hasta que cumplí los 17 años. Hasta ese momento todo era monócromo, daba igual la luz que la sombra. En aquel otoño ingresé en el Seminario. Era más bien un internado con sayo viejo de sacerdote pero con toda su pompa. Allí estudiaba la creme de la creme: el más selecto grupo de inadaptados y antisociales (nunca he tenido ecosistema tan adecuado a mi esencia) de toda la provincia; un grupo de chavales con el corazón que no les cabía en el pecho incapaces de no meterse en líos.

Durante nueve meses bajé y resucité de entre los muertos; conocí a Dios, conocí al prójimo y decidí quedarme con el segundo. Si de día vivía con 30 chicos de mi edad haciendo lo que me gustaba, de noche la soledad se colaba por la rendija de la puerta y me deseaba felices sueños con inquietud.

La vela sentado ante la ventana se ha quedado grabada en lo más profundo de mi subconsciente en forma de nocturno perpetuo. Desde entonces cada vez que me quedo sólo en la oscuridad trato de conversar conmigo mismo en busca de la complicidad desvanecida.

Adoro los claros de luna sobre el Sar.

Quien no gasta zapatilla?

2008-01-31T02:20:00.004+01:00

Caminar por las calles de la inercia,

sentir por tus venas cómo fluye la ciudad,
dejar correr las letras por el teclado del ordenador con los dedos temerosos que me han tocado,

acostarme cada noche soñando con la siguiente sorpresa,

levantar la cabeza de plaza en plaza, conocer cada día al prójimo diferente, ...

Eso es Madrid para mí: Movimiento!!

Gracias Nayeli

Un ensayo peterburgués

2008-01-30T21:03:00.000+01:00

Serpientes ahumadas de perfil reversible, cada calada al cigarro de filtro dorado se metamorfosea como las mariposas al ecloniarse durante la primavera. Desde mi mesa a los pies de la pista, los graciosos giros de cada pareja se introducían en mis oídos a base de compases y motus perpetuos. Sobre la mesa, una copa gastada y la más sospechosa botella de champán de toda la Rusia occidental. Era la víspera de nochevieja y todo simulaba un florido ensayo de lo que se avecinaba.

- Y quien se preocupa de los candelabros? La iluminación es fundamental en cualquier evento.

- No te preocupes Vassili. Todo va a estar en su sitio. Tenemos toda la jornada de mañana para ultimar los detalles.

- Coómo quieres que no me preocupe?!

(La sala se oscurece y el ballet se presenta a ritmo de foxtrot bajo los focos)

- Por favor, querido amigo, no estamos hablando de un mero detalle, la ilu...

- Shhhhh! No seas maleducado. Guarda la compostura ante las muchachas.

El resplandor de los vestidos cegaba por momentos la belleza del espectáculo. Cada una de ellas irradiaba sensualidad con cada gesto materializando los melosos acordes de la orquesta.
Guardé mi pañuelo tras secarme el sudor de la frente y bebí otro sorbo de aquellas efímeras burbujas.
Mi vista se relajaba en sus movimientos, más propios de las mareas que de las mujeres, olvidando la ebriedad y ablandándome todo el cuerpo. Estaba completamente empapado en alcohol, mi aliento ardía al surcar la glotis.

(Con una brusquedad inusitada, el piano enciende todas las luces y expulsa a las muchachas en todas direcciones.)

La música salpico de luz todos los rincones del salón cegando a los presentes. Sin embargo, aquel duelo para dos pianos recuperó el ambiente distendido de la velada y ofreció una magnífica oportunidad para recuperar las conversaciones y la atmósfera de buenas maneras que reinaba siempre en el Gran Salón de Nevsky Prospekt.

(Dos trabajadores alzan una guirnalda festiva sobre las cabezas de la pareja gestora.)

- Todo saldrá como siempre Vassili, bebe y calla.

- Si tú lo dices.

Era la víspera de nochevieja y todo simulaba un florido ensayo de lo que se avecinaba. Todo mi cuerpo reposaba sin preocupaciones, a mitad de camino entre la borrachera y la satisfacción. Limpié mis empañadas gafas y repetí mi libación. Una profunda niebla de exceso se respiraba en el ambiente, como el preludio de una orgía en la Belle Epoque.

Cerrar los ojos; eso era lo que quiero, cerrarlos y soñar mientras gire el mundo.

Sabor trubača

2008-01-28T20:15:00.000+01:00

Y mi cabeza se hundió entre los hombros. La llama etílica que surcaba mi garganta serpenteando como la voz de aquella anciana gitana cicatrizaba mi alma de los tormentos que me perseguían desde Occidente. Era mi primera noche en los Balcanes, la primera tras los sentimientos arrastrados y las olas del destino. Como espantan a los perros de casa ajena, así me precipitó Occidente hacia el Este, abandonando las ensoñaciones de un sopapo y recogiendo mis dientes rotos mientras me dirigía hacia la salida.

Cuando puse los pies en tierra, sentí el calor de los rayos del Sol sobre mi frente, fruncí el ceño y deje deslizar una dulce y gruesa lágrima por mi mejilla. Ahora, una bombilla huérfana y un fluorescente moribundo confunden mi diluído sentido de la vista que apenas distingue las facciones de los presentes. El mundo gira en torno a mi ridícula mesa de pino, acelerando sus pulsaciones hasta generar un anillo de vibraciones que me eleva más allá de aquella cabaña y me conduce a través del firmamento contemplando lo futil que es la vida y lo amplio que es el Universo. Allí los ángeles tocaban sus trompetas pero no al estilo de Haydn sino como los curtidos agricultores de la Serbia profunda: con el aliento de su alma.

Y sus trompetas me devolvieron lentamente a la banqueta coja de mi taberna. Allí seguían el arrugado recorte de periódico con los campeones de Europa del Estrella Roja en la pared, los estanterías más polvorientas de todos los bares del Adriático y un grupo de gitanos pertrechados con sus instrumentos de salvación.

- Camarero, otra ronda de Vodka!!

Nada vuelve cuando todo regresa a su lugar. Las vibraciones que la tuba ejerce sobre mi nuca me incorporan sin previa consulta y lanzan mis pies por la sala levantando el serrín y amenazando espinillas prójimas. Cuando alcanzo el fondo del corredor unas semidesnudas caderas me recogen entre sus curvas y me lanzan al exterior. La noche es mía y un ronsel de trompetas y platillo marca mi dirección pero nunca jamás mi sentido. La calle jamás descansa. Como en un Santo encuentro las bandas se entrecruzan y se disputan el favor de los fieles. Los brazos se unen y las piernas al tiempo: cada discípulo guarda el tesoro del ritmo en su corazón. El mejor disolvente de la Tierra es el vodka y los pocos recuerdos que atisbes a guardar se irán entre tus dedos como las notas que antes siempre tratabas de capturar.

Ya se alza el Sol sobre el horizonte. Los bombos que bajan por la ladera se repercuten sobre la hierba fresca de la mañana. Un beso de despedida y otro trago de bienvenida, así se pasan los sinsabores en el Este.

- Camarero, otra ronda de Vodka!!

2008-01-17T22:46:00.000+01:00

Plumas con pólipos

2007-11-20T23:54:00.000+01:00

Curso académico 96-97. 1º de BUP. Comienza la secundaria para un pardillo con mostachete cuyo mayor divertimento seguía siendo imaginar universos paralelos con sus pequeños lego. El instituto pasó aquel año de ser un anhelo dibujado en los cristales del colegio al choque hormonal que cambia entendimientos. Todo era novedoso: las clases, los compañeros, el ambiente, ... Entre tanta estimulación surgieron una serie de maestros de los que aún hoy conservo la impronta: las increibles escenificaciones de Don Adelino García Brión subido a su mesa intentando imbuirnos con el espíritu del homo sapiens sapientísimo, los chistes del profesor Mourelo, siempre tan aritmético y vectorial en sus apuntes como ácido en sus comentarios, las campechanas indicaciones del tutor Sucasas cargadas de sentido paternal, o la excéntrica puntualidad británica de la profesora de latín. Sin embargo, el mayor personaje de aquel año llegaba a una asignatura tan insulsa e insustancial para mí como lo eran en aquel momento las ciencias naturales. Cuando llegó la primera clase por la puerta entró lo que mi cerebro asoció automáticamente con un biólogo antisocial cargado de excentricidades: gestos, sentencias y miradas que remarcaban sobre nuestras impresionables cabezas una distancia abismal. En nueve meses de clase apenas modificó su vestuario: el mismo plumífero (alterado en un par de ocasiones por una chaqueta de ante), el bigote grisáceo, una canosa y lisa melena recogida en coleta baja, una misma camisa de leñador combinada con vaqueros y náuticos impertérritos para marcar un paso cuasi esperpéntico por el aula. Sus clases diseccionaban la vida cómo si de una inmensa concatenación de diagramas se tratara; con cada categoría, una especie; con cada especie, una subespecie; y así eternamente hasta convencernos de que la más ínfima partícula comprendía nuestro aún inocente por aquel tiempo sentido de la vida. Con sus discursos han quedado araos sobrevolando mi cabeza y de sus lecciones recuerdo cómo si fuera ayer dos píldoras: Hablaba con las bestias, los peces, y los pájaros de Konrad Lorenz (conservo con cariño este libro que me explico el sentido de la relación entre los animales) y un libro portugués de fotografía que tuve el gusto de traducir para él.

Así quedo congelado en mi cabeza Manuel Vilariño. Hoy leo el periódico y mi querido Ramonch me lo desenmascara: ha recibido el Premio Nacional de fotografía, y ha participado en la pasada Bienal de Venecia.

Mis felicitaciones Manolo, la sorpresa me ha dejado entumecido. En ocasiones me quedo perplejo. Espero algún día poder volver a echar una quiniela contigo.

2007-11-10T03:10:00.001+01:00

Por Carlsoues, de Filmica.com

Jose Luis Cantero: Genio!!

2007-11-08T02:04:00.000+01:00

Algunas imágenes de París

2007-10-21T20:00:00.000+02:00

En París hemos disfrutado de descanso y experiencias. Ha sido divertido reencontrarse con la familia lejana (ahora mucho menos) mientras visitas una capital europea del calado de París. París!! Me suena a botella descorchada, a algarabía burguesa de principios de siglo. Ante esta ciudad de trasnochada bohemia y moderno clasicismo, he pensado sobre como afrontaron los humanos aquel cambio fundamental de siglo y cómo hemos afrontado ahora nosotros el cambio de milenio. Tiempos modernos.

Gracias a Carochinha y Paloma por las cuatro últimas. Hay que coger aire, Holanda ya ha llegado.

Viaje con nosotros!!

2007-10-14T03:26:00.000+02:00

Comienza el periplo 2007: viajamos a París para llegar hasta Holanda. Mis sobrinitas, mi cuñada y mi hermano nos esperan en Le Chesnay, población anexa a Versailles. Hace tiempo que les debo una visita a mis pequeñas princesas; la última vez que allí estuve tenía aproximadamente la mitad de mi edad actual y mi máxima preocupación era visitar Eurodisney la mayor cantidad de veces posible. Ahora se me hace la boca agua sólo de pensar en las posibilidades y no dudo que será maravilloso compartir unos días con ellos. Cinco días en Francia y la mochila se embarcará hacia Alkmaar para reunirnos con Zezito el día de mis 25 años. Hasta ahora!!

Pd. A la vuelta espero comenzar el proyecto más ambicioso que jamás pensé. Dejadme coger fuerzas.

Una sorpresa inesperada: Aelita

2007-10-14T03:04:00.000+02:00

Hoy comienzan mis vacaciones y aprovechando la circunstancia desde el primer instante, hoy Carochinha y yo hemos dado un buen paseo por el Templo de Debod. En una esquina de la Calle Ferraz nos topamos con una pequeña pero intensa librería en la que entre montones de libros, revistas y dvds llegó a mis manos una sorprendente joya inesperada y desconocida pero imposible de ignorar: Aelita, una película de Yakov Protazanov realizada en el año 1924 basada en la novela homónima de Alexei Tolstoi que supone uno de los primeros acercamientos del cine soviético a la ciencia ficción apoyándose directamente en el constructivismo ruso. En definitiva, bocata di cardinali. Sin embargo, he prometido no verla hasta pasadas les vacances. Para ser justo, aquí os dejo un fragmento que encontré en el tubo. Como dirían los romanos: Panem et circenses! (Q no falte!)

Oblación XXI -Transfiguración poético-visual para un siglo advenedizo-

2007-10-11T22:42:00.000+02:00

Se lee el pasaje de la creación y se transfigura el mundo en un foco cenital ante los convidados de piedra. Bajo la luz, surge la vida que se deshace en partículas entre los minerales (transubstanciados en vasos de tubo en los que se introducen llaves). Tras la narración bíblica, surgen los medios de comunicación con sus cuñas horarias y avances de titulares que cubren la superficie de información y datos (periódicos). Mientras lo perceptible se cubre de éstos, se alimenta al respetable para reconfortar su situación (un ágape simbólico, algo testimonial). Durante el consumo del público tras un velo de vergüenza contrailuminado, el intérprete absorbe el flujo del mundo en metafórico usufructo. Al apurar el globo, suena un llanto de bebé que se funde en lacrimosa para que sobre la escena de los mundos, una libación de sangre capitalista (Cola) prepare el cuerpo del intérprete para la oblación poética. Con el final de la lacrimosa, suenan las alarmas y comienza la destrucción que se va canalizando hacia el Dies Irae. La pintura sangrienta salpica la escena con el coro hasta alcanzar el Tuba Mirum rematado con la bomba atómica. Con el apocalipsis, un cofre hermético presenta su incógnita a los convidados que obtendrán de ella la redención en forma de destino en blanco.

Usurpando la piedra de la locura

2007-10-11T22:20:00.000+02:00

No, no podemos pedir perdón por abrir la boca cuando a nadie ofendemos. Cúal es el delito que nos aplasta contra el muro de la mediocridad? Sólo queríamos disfrutar del vértigo pendulante de quien camina por los bordillos de la ciudad simulando admirables acrobacias. Nuestra única falta es imaginar sin tapujos que hay más allá del reloj, que se esconde tras el "prohibido pasar" de esta sociedad acartonada y unidireccional. Nadie nos asistió cuando surcamos el Atlántico de las ideas hacia la cornucopia azteca; nadie participó de aquellas muestras de alegría sin ataduras, solos nos quedamos entre artilugios y cuchufletas. Hoy se me ha partido el alma como artista. No puedo abandonar el barco. Mi piedra está viva y se dilata en mis entrañas. Uno husmea entre las nubes, la otra sufre su castigo y el que falta no sabe hacia donde va.

9:43 !!

2007-09-28T22:15:00.000+02:00

Cada día el mazo de la civilización me sacude de la cama como si fuera un saco de patatas al almacén y me arroja a las entrañas electrificadas de la ciudad. Cada vez que me subo al metro me remueve la sensación de ser digerido por los intentinos del gigante como un nutriente más de su sustento. Cada vagón se rellena de individuos hasta adquirir la consistencia adecuada para borrar de sus mentes cualquier indicio de exclusividad y licuarlos en una conciencia colectiva. Así, cada día del año, en un ciclo perfecto del que ninguno puede escapar y en el que todos tratan de avanzar, la humanidad se autoregurgita de veinticuatro en veinticuatro horas mientras el progreso continúa en las estanterías del buffet prohibido.
Hay quien dice que la vida no tiene nada que ver con lo que vivimos, pero siempre es sobrecogedor y caritativamente esperanzador sentir como esta brota entre el asfalto, quebrando el compuesto y rompiendo la linealidad y ortogonalidad de nuestras estructuras para desdecir al incrédulo. Así se comprende que el hombre se hacine y someta a la ciudad: al abrigo de la colectividad, cada uno de nosotros procura su foco de energía interior para poderlo proyectar más allá de nuestros pensamientos, irradiando vida pese a la contrariedad.

Lo cierto es que la idea se acerca al vertedero donde cada uno busca su permanencia mientras los niños juegan entre los escombros y desechos sin más preocupación que el transcurso de las circunstancias. Es necesario coger impulso para unirse a la corriente sin perder el conocimiento en medio de la marea.

He de confesaros que toda esta inquietud me ha sobrevenido después de ver un film de Geoffrey Reggio llamado Koyaanisqatsi en el que no me quedo más remedio que sentirme insecto y reflexionar durante una vuelta a casa amenizada con música del Este. Una vez más me ha superado la ironía. Sin humor es imposible vivir, mientras la humanidad se pudre en los andenes del metro, yo persigo a una banda serbia por los rincones de Madrid dispuesto a cubrirles la frente de billetes (del monopoly, evidentemente!).

Costumbres patrióticas del uraño mono verde

2007-09-04T01:02:00.000+02:00

La patria del mono son las profundidades del satélite nocturno. Por eso, cuando el mono realiza sus tareas cotidianas, nadie acierta a distinguir si es un antisocial o un engranaje más de una sociedad oculta. Como no dispone de agua, cada fase peregrina hasta la laguna más recondita para recolectar el polvo más cristalino y puro, el único que sacia su sed.

Al regreso del manantial escondido, su pelaje brilla con mayor intensidad, reluciendo sobre las piedras inertes que alteran el sendero. El paisaje y las brisas orbitales le abren el apetito a la media noche, hasta el punto que el mayor placer del ácido primate consiste en sentir como crujen bajo sus mandíbulas los guijarros maduros por la ausencia de atmósfera.

En ocasiones, cuando el tiempo lo permite, el mono verde sube hasta el punto más alto y desciende la ladera bailando una vieja polka rusa que Gagarin se dejó olvidada en su visita con el teleférico espacial. El mono verde gusta mucho también del buen jazz latino aunque reconoce a los más íntimos su predilección por los nocturnos de Chopin.

Pese a lo que parece, este simio es un delicado y cultivado doctor en Filosofía y Letras por la universidad de Houston, ciudad a la que dedico su tesis doctoral "Houston: cohetes, baloncesto, petróleo y poco más".

Desde entonces, nunca más tento a la pluma aunque últimamente vuelve a sentir cierto cosquilleo en la nuca

La falacia de la mayoría

2007-09-01T15:10:00.000+02:00

Y en eso llegó Rajoy. Y llegó con la boca caliente y dispuesta a soltar sandeces; sandeces como la de ayer en la que defiende la dictadura de los extremos estancos. Durante estos muy largos casi cuatro años, muchos hemos tenido que soportar desde la ventana o desde la misma calle suficientes operetas y revistas de variedades orquestadas desde Génova como para rellenar el mismísimo sambódromo de Rio. Nuestra mala suerte hace que en vez de diversión y alegría vayan dejando a su paso indignación e intolerancia. Así es España, el país donde los demócratas y defensores de la libertad se niegan a condenar la dictadura y consideran anecdótico devolver la dignidad a los cadáveres que la sufrieron. Así es mi país, donde da igual lo que se diga o se haga porque al final todo es rojigualda.

Ya lo explique muchas veces, no me voy a repetir. El PP está proponiendo el blindaje de una nueva dictadura bipartidista y no será el PSOE quien lo evite o discuta. Si no queremos volver a los tiempos de Cánovas y Sagasta, más vale que reflexionemos. O mejor no, dejad que todo siga su curso y dancemos en torno a la hoguera del integrismo cristiano-occidental mientras el resto del planeta afila el cuchillo.

Cada día que pasa me siento más iberista; en Portugal está la solución a la realidad española. La "balcanización" está ahí. Sólo falta saber quien cojera las armas para defender su unidad nacional primero.

Viva la Federación de Repúblicas Ibéricas !! Viva el Iberismo

Forró eléctrico !!

2007-09-01T14:06:00.000+02:00

Sabem quando o ritmo entra no corpo e não larga? Isso é Brasil e tem nome propio: Hoje homenajeio Jackson do Pandeiro, bem chamado "o rei do forró"; tem ese swing tão particular que deixa cú e pés inquietos. Por cima disso tem aquela maneira, hoje já considerada antiga, de interpretar com naturalidade e brincadeira. Acho que a melhor maneira de entenderem o que digo é ouvindo e por favor, não duvidem em dançar.

O mestre Jackson do Pandeiro vira "Chiclete com banana" de Gilberto Gil.

Menção particular para o criador do video, muito bem montado.
Parabéns José Nelson

Continúan los festejos por las C entradas! Gracias camaradas!

2007-09-01T04:00:00.000+02:00

La juventud da fe de su júbilo.

Desde todos los estamentos se festeja la memorable cifra!!

La alegría se extiende entre todos.

Weekend feelings

2007-09-01T03:43:00.000+02:00

Footing tonight ...

Delirios lunares del increible mono Verde

2007-09-01T02:28:00.000+02:00

*Para acompañar la lectura, desgarremos el cráneo terráqueo:

Sobre la inhóspita superficie lunar, más allá del horizonte sobre el que se asienta su cara oculta, mi compadre orbital el mono verde sienta su pelado trasero sobre el polvo para clavar sus ojos en lo infinito del universo.

Lo insondable de su paisaje le sumerge en la vigilia semiconsciente a la que se ha enganchado como única vía para el descanso.

Sus pensamientos en el abismo espacial lo reflejan pateando planetas para amortiguar el pesado yugo de las absurdas horas que el hombre le ha enseñado a cuantificar.

El destello gustativo que produce cada estrella al fundirse en su áspera lengua imprime una sensación ácida, aunque refrescante, al plano espectro que dibuja su conocimiento.

Cada uno de los distorsionados sonidos fantasiados por su tímpano sano le dibujan la trayectoria orbital de los satélites que circundan su imaginación, obstinados en alcanzar la plenitud del orden explicativo.

Así reposa la torturada conciencia del ermitaño fluorescente, el peso de la libertad categórica hace tiempo que la sometió al cruel yugo de la lógica, la física, la perfección y el derecho. Nadie creería que un mono reflectante pudiera habitar la Luna y sin embargo él, allí estaba, retorciéndose sobre la polvorienta superficie lunar, delirando acerca de lo métrico y lo crónico en busca de una salida al enigma sideral. Acepto la insustacialidad de las piedras como única regalía del paladar y prefirió el sobrecogimiento del espacio a la profunfidad del volumen.

De pronto, su viaje hasta el subconsciente abismal reflota sobre la antimateria para devolverlo a su desgarrador exilio por no comprender lo que a cada uno se nos impone. Sacudiéndose el químico pelaje que recubre su inmáculo cuerpo, recupera la verticalidad sin mayor interés, casi por inercia y se oculta en la penumbra de un cráter.

Larga vida a El Espejo en sus C entradas!! ADELANTE CON LA REVOLUCIÓN

2007-08-31T01:56:00.001+02:00

Thanks to Mr Leonid Brezh-net

Entre las filas

2007-08-30T00:04:00.000+02:00

En los últimos días, he vuelto a sentir esa sensación tan incómoda del dígito en los balances. Cada día tomo mayor conciencia de mi innata necesidad por superarla. Pasha aceptó esa necesidad y decidió tomar parte. Siento que todos debemos saber, comprender y asimilar lo que anhelamos y despreciamos. No puedo soportar el desequilibrio. Quizás efecto de mi símbolo zodiacal (algo lógico para los místicos) o condición de mi devenir (para los filósofos orientales). Lo cierto es que hago lo que siento y eso me parece lo más justo.

De la bachata a la tecnocumbia!!!

2007-08-29T00:20:00.000+02:00

El día que llegue a Madrid, reenganché con otro vuelo con destino a Sudamérica. Y es que quien visite mi barrio llegará a la conclusión de estar en Medellín, Lima o Quito. Nada me llena de mayor satisfacción que saberme en una ciudad mestiza, en un barrio donde nadie es oriundo y todos estamos de prestado. Aquí no caben las voces autoritarias o propietarias, todos cedemos para adaptarnos y nadie se queda sin su parte. Lo curioso es que todos tenemos gran orgullo de nuestras divergencias y llevamos con mucha honra nuestra raíz heterogénea. Viajar en metro y no enterder ni papa, eso sí que es una gozada. Todos los que se quejan, que viajen más a menudo o cómo dicen en mi barrio:

Vayanse a la chucha todos los huevones!!

2007-08-28T02:08:00.000+02:00

En estado puro ...

En el secarral capitalino

2007-08-28T01:53:00.000+02:00

Será que los momentos fértiles se entremezclan con las grandes sequías o que los gallegos semianfibios enfermamos en la árida meseta pero estos primeros compases en Madrid se han revelado angostos al progreso y tendtkentes al aislamiento. Aunque nunca lo admita, mi espíritu se sobrecoge ante las grandes avalanchas. quisiera ser más rápido y eficiente de lo que soy pero tampoco me quejo del tiempo que ha transcurrido.

Comienzo a conectar y transmitir, esa ha sido mi obsesión durante el mes de Agosto y poco a poco lo voy logrando. No hay nada en concreto pero sí hay propuestas y fechas de entrega. Algo es algo. Lo que no para es el alubión de ánimo que me inyectan los que me rodean, siempre para adelante, siempre en positivo!! En fin, hoy pongo el punto con premura porque el reloj no perdona y la fábrica de Irkustk tampoco. Si pudiera recuperar este pequeño confesionario. Todo se andará.

Abur, Coruña, Abur !

2007-06-23T01:49:00.001+02:00

El pasado 12 de Junio tuve la oportunidad (Gracias a Chechiña y Noa) de inaugurar mi primera acción ante público.

No fue ningún proyecto de mi cuaderno mágico pero sí supuso mi primera representación pública como artista. Después de tantas idas y venidas, me lancé definitivamente a la búsqueda de un destino más abierto y me dispuse a dar una despediad en condiciones a mi querido rincón.

Tenía que despedirme, algo me obligaba en mi interior a tomar esa decisión y finalmente surgió Abur, Coruña, Abur !; el resto lo indican las fotos, un collage de 215 fotografías de 1,30 x 3,00 m en las que se recoge un último vistazo a A Coruña. Junto al collage, dos poemas, uno de autoría personal y otro del venerado Manoel Antonio reforzando la despedida y un pequeño texto a modo de ficha explicativa.

Las fotos que se ven aquí las fue haciendo mi María mientras se desarrollaba la acción. Estoy contento por tanta generosidad, espero poder seguir siendo feliz tanto como lo fuí ese día.

Desde Madrid, y contra el cielo

2007-06-22T11:33:00.000+02:00

Dice la conferencia episcopal española que deben rebelarse todos los católicos contra la asignatura de Educación para la ciudadanía, "con todos los medios legítimos". Cito textualmente el artículo de El País:

La Conferencia Episcopal Española (CEE) aseguró hoy que se puede recurrir a "todos los medios legítimos" para defender la libertad de conciencia y de enseñanza que, a su juicio, "está en juego" con la nueva asignatura de Educación para la Ciudadanía y los Derechos Humanos, puesto que "la gravedad de la situación no permite posturas pasivas ni acomodaticias".

Ahora, mi réplica:

- Cuáles son los medios legítimos, señores obispos? La objección de conciencia, quizás? El boicot en las aulas? Las manifestaciones de "adhesión inquebrantable? Tenemos tradición en este Estado de pataletas y coces arrabaleras de la Iglesia por lo que no es muy descabellado preguntárselo, amatísimos prelados. Se encadenarán ustedes de la Almudena? O mejor se quemarán a lo bonzo en la puerta del Ministerio de Educación?

- Que es para ustedes la libertad de conciencia y de enseñanza? La imposición de una religión sobre las demás? El usufructo de una posición dominante conseguida mediante abusos y filiaciones incuestionables con el poder? Muy señores míos, en la era de la globalización, la multiculturalidad y la multirracialidad, ustedes y su fe son una más en la eterna e inherente al hombre amalgama de religiones. Esta asignatura, este gobierno y este país son los que anhelan una verdadera libertad de conciencia y de enseñanza, libre de sectarismos o imposiciones religiosas.

- Que pretenden con decir que no se permiten posturas pasivas ni acomodaticias? Mantendrán un control de católicos no comprometidos? Repartirán indulgencias plenarias entre los manifestantes? Se manifestará, para dar ejemplo, el santísimo (bajo palio eso sí) con las multitudes enfervorizadas? Reverendísimos padres, dejen de manipular con sus cuentas de la abuela y su verborrea predemocrática. Comiencen por descontar de sus cábalas a los millones de españoles que, aún bautizados, hace mucho que los mandaron a hacer puñetas a pesar de no haber apostatado (ni apostatar libremente nos dejan) y a los otros muchos que ustedes mismos discriminan por no seguir el dogma a piejuntillas. Y entonces, cuando se hayan quedado ustedes y sus patéticas familias supuestamente modélicas (porque de todas las que conozco, ni una se solapa a su criterio) cojan su altavoz marca J. Lo y salgan a la calle, o mejor, quedense en casita y así no nos joroban el tráfico a los españoles del s. XXI.

A las puertas de Babilonia

2007-04-11T09:33:00.000+02:00

Ya está el saco hecho. Me cruzaré con la gente como otro día cualquiera, por las mismas calles y la misma monotonía pero con la alegría en el corazón de por fin visitar la gran ciudad. Comienza la aventura, mi buen Moncho. Como dice la zarzuela, no creía que tan pronto este día había llegado. Prometo mandar recuerdos si me cruzo a D. Francisco (De Goya, se entiende). Avanti Babylon!

El destino, la inercia y la gravedad

2007-03-23T11:15:00.000+01:00

Me caí de una rama al cesto de la compota. De algo tan simple y nítido como la weltanschaung de una manzana aprendo en la retirada el valor del objetivo. Ahora que las aguas se encauzan, las voces se disipan y el oído se complace en la inmensidad del silencio, comprendo el fracaso en su desagradable rotundidad y veo un poco más inclinado el plano de la realización.

Sin embargo, el agua siempre caerá por el torrente. Sólo los salmones más aguerridos llegarán a la calma y gozarán su existencia. Y esta no les llega con autocomplacencia. Han espoleado mi sentido crítico y éste sólo conduce a los tambores de guerra. Ahora empieza el capítulo clave, el desarrollo de tema imprescindible en toda sinfonía.

La falta de material es un hecho circunstancial. Hay ciegos y cegados.
Gracias Pombal, we're on way!

Retratos, retrasos y registros

2007-03-22T12:02:00.000+01:00

Los clásicos solían retratarse rodeados de sus instrumentos, cómplices y solícitos elementos que acompañan al artista en su devenir creativo. No sé si por fijación educativa o traición del subconsciente siempre me han llamado la atención esos retratos corporativos donde los captadores son captados y se enfrentan al espejo.
Ayer tuve una mañana de locura. En un arrebato registracionista me lancé a la calle a tomar unas "instantáneas" de enajenaciones nonatas (no tengo derecho a engendrar, maldito Foro de la Familia!) para mi superagente secreta en la Puebla de los barquillos finos, Terebere. Las inclemencias del Atlántico hicieron mella en nuestra voluntad y a lo esperpéntico de lo extraño en la provincia se unió una lluvia de Poniente que diluyó el coraje y nos retiró sin contestación posible. A pesar de todo, las imágenes se sacaron y ahora ya tengo registro digital de algunas cosillas. Q cuando verán la luz? Se aceptan apuestas señores! Prometo que toda oferta será considerada (especuladores del LK y el Té verde, absténganse) pero el pánico a los corsarios de la pasta me impide por ahora asomarlas al espejo. Lo q sí puedo presentaros es la fotografía de presentación; como os decía, un homenaje al santoral moderno, la mitología neoclásica y el iconismo soviético; una escultura viva sobre naturaleza muerta para presentarme. Gracias, éste es J. La Vía Láctea.

Al cruzar el Sarela

2007-03-20T12:00:00.000+01:00

No hay nada mejor para el hombre (y la mujer) agotado que dejarse traslar por el espacio. La mayor parte de las miserias y agonías de la psique humana se acomodan en la falta de movimiento con respecto al espacio. La semana pasada recuperé el factor compostelano después de nueve meses sin comunicación. Dormir, vagabundear, trajinar de aquí para allá sin agenda ni concierto: recuperar las sensaciones de cinco años en la academia con sus doctores y sus tabernas sin mayor fin que encontrarse con uno mismo.

Todo continúa en el mismo lugar, poco tiempo ha pasado y todo se desarrolla sin que yo lo perciba: el Mosquito, los curas, los turistas mecanizados, el Chinampion y el Teletortilla. Ahora se palpa la tensión, los que ayer querían papas, hoy rebañan en mi plato y los que compartieron mesa conmigo guardan el chorizo en el cajón al oír mis pasos en el vestíbulo. Los hermanos se los ha tragado la tierra y quedamos los cuatro ratones que huímos a través del alcantarillado.

Pues en esta Compostela donde los maestros tienen miedo a lo insondable y castran a sus pupilos para que no se dispersen, en esta sede de cuervos con puntilla y ratas amaestradas se va forjando poco a poco el mayor anhelo de mi momento, una pequeña ventana para que el mundo se asome a mis ensoñaciones, una puerta dimensional al paralelo jotauviano donde lo que no vale la pena es lo único que motiva. La cosa se estrecha pero el ánimo es demasiado denso para encauzarlo, se me ha abierto el pecho y sólo deseo vida para destripar el universo.

Eres tú otra cicatriz?

2007-02-28T17:09:00.000+01:00

Desde que se me cruzaron los cables, he creído totalmente en el valor empírico de las cicatrices. La cicatriz implica experiencia pretérita pero no olvidada, un recuerdo de lo que no se debe olvidar. Y he aquí que a través de mi moza me llega un musical titulado Hedwig and the angry inch, una historia más del individuo atrapado por la sociedad. Aquí os dejo dos canciones de la película. La 1ª se titula Angry inch,

la 2ª Hedwig's lament,

espero que os gusten, a mí me sorprendieron.

Allá donde esté el enemigo, allí donde queden una sucia manada de soldados blancos, ... Allí está la revolución!!

2007-02-27T13:41:00.000+01:00

Atención madres y padres! Vuestros hijos están en peligro! El demonio capitalista se esconde ahora bajo el disfraz de inocente videojuego. En la noche de ayer, mi compañera y el que os escribe tuvimos una revelación; sin esperar la injerencia liberoconservadora que se avecinaba, disfrutábamos de la última adquisición en materia de ocio de nuestro hogar: Trauma Center UNDER THE KNIFE , un supuesto juego de médicos en el que el jugador ejerce de cirujano.

Cual es nuestra sorpresa cuando en medio de uno de tantos dialogos de relleno, el juego se saca de la manga un tal Dr. de la muerte que practica la demoníaca disciplina de la eutanasia y que aún por encima trabaja con un virus terrible, lo cual les permite cerrar el círculo persecutorio hablando de la amenaza que supone (que miedo me da sólo con escribirlo) el "terrorismo médico".
En vez de irme por las ramas, plantearé la pregunta directamente: Q lobby republicano ultracristiano ha costeado el jueguecito? Es ético deformar así el ocio de un adolescente?

El Partido no espera a la reflexión burguesa: A por ellos! Camaradas, en este blog todos somos partisanos del Ejército Rojo. Os necesitamos para la causa. Ah! Y fusilamos a los desertores, jajajaja!

Y se hizo justicia: Gracias Mamma!

2007-02-26T15:32:00.000+01:00

Tengo claro desde hace tiempo que la mejor forma de ayudar al cine es no pisar ni por asomo las salas de proyección. Sin embargo, el pueblo llano se suele soliviantar al oír estos comentarios para a continuación patalear y exigir su dosis de atontina complex.
Los Oscars son el empaste dorado de la caries cinematográfica y a un mismo tiempo el testigo de la historia de la gran pantalla. Casi todos los grandes maestros (disculpe Mr. Alfred) se encuentran en su palmarés, y entrar en la lista de sus agraciados implica un conocimiento del medio casi natural. Hacia tiempo que no disfrutaba de un premio así, pero la pasada madrugada los cielos de Norteamérica se abrieron para permitir que se elevara al paraiso del celuloide, entre rechonchos puttis de dedos salchicheros, uno de los más brillantes directores del cine de finales de siglo: Martin Scorsese.

No voy a relatar filmografías ni criticar escenas, ni siquiera he visto su última película; a estas alturas se colgarán miles en la red, y el que conoce su trabajo se sosiega ante el triunfo. Este pequeño apunte es de agradecimiento. Gracias por coger una cámara y grabar las albóndigas de tu madre, Gracias Scorsese!

Cuando se desatan los perros

2007-01-30T16:46:00.000+01:00

Hoy conseguí, por fin, recuperar el olvidado dato de las elecciones generales con respecto a los números de votantes. Y digo recuperar porque en España la única estadística que se recuerda (mejor dicho, se rememora cada día) es la de los 9 millones de votantes que apoyaron al Partido Popular, que se acompaña indisolublemente del famoso quejido lastimero del ostracismo político al que está sometido este conjunto. Hasta aquí todo resulta correcto: 9 millones fueron los votos y soledad es la palabra que acompaña al PP en esta legislatura pero démosle la vuelta a estos datos: frente a esos 9 millones, 14,5 optaron por las demás fuerzas que componen el hemiciclo y frente al "ostracismo", la comunicación, el pacto y el entendimiento (allí donde el PP no puede entrometerse) han sido la pauta. ¿Cuándo respetarán los conservadores neoliberales (si el s. XIX levantara la cabeza) la decisión soberana de las urnas?

Fascismo encubierto y agitación periodística es lo que ofrecen estos peleles mezquinos y cancerígenos que no cesaron en su empeño hasta conseguir el titular ansiado del atentado terrorista. En el más delicado momento de nuestra aún infantil democracia, en el que la transición española podía definitivamente concluir cerrando el doloso asunto de la composición estatal, tras tres años sin muertes y con la sociedad esperanzada por el fin del terrorismo y la reconciliación que tanto se enarboló en el 78 y ahora se niega, los perros rabiosos de la derechona se soltaron al perder su poltrona y se avalanzaron por su gloria personal, sin preocuparse por la decencia ni la dignidad de la que tanto se jactaron.

Yo defiendo ese ostracismo, yo reniego de los que imponen en vez de proponer; estoy harto de ver cómo entre los restos de la dictadura nos joden la democracia. Dejad de hablar de la libertad, nunca alcanzareis a comprenderla.

Hoy os dejo una perla de J. LO, la reina de las amenazas, el pitbull de las ondas. Y la iglesia permite estas cosas: Fascistas!!

2007-01-30T13:23:00.000+01:00

Hace tiempo escribí sobre el fantástico mundo de Super Mario. Hoy regresa el fontanero más conocido al Espejo con una aparición estelar en Youtube, enjoy yourself!

Aunque para homenajes sentidos, éste al que ni los geniales Pérez Prado y Tito Puente podrían igualar. Viva Mario!

E dín que agora somos radicais. Manda truco!

2007-01-23T02:36:00.000+01:00

Nestes últimos días, a incapacidade da nosa clase política privou á sociedade galega dun estatuto moderno á altura dos nosos tempos. Se na primeira etapa desta feble democracia o Estatuto galego equiparouse aos catalán e vasco pola natureza histórica da súa orixe, no 2006 un ollar baixo e apocado incapacitou ao lexislativo para asumir ese mesmo compromiso e asumir a natureza nacional da nosa terra, máis achegada a outro estado coma Portugal que á España unitaria castelá. O que a República asumiu por referéndum democrático acaba sendo vilipendiado pola democrácia otorgada polo rei borbón. En fin, nestas estamos mentres dende Madrid pretenden vender unha crise institucional implorada aos santos pola oposición "popular". Eu, visto o visto, afíliome a F.L.G.,

os tempos son chegados para o agro galego, chegou a hora de asumir a nosa identidade. Pero ¿Cómo imos asumir a nosa identidade se descoñecemos a nosa realidade? ¿Realmente a sociedade galega está no s. XXI? Lémbrome sempre da manida epístola paulina na que o cazador cazado falaba do home vello e o home novo, sen maior diferencia que a troca dunha polarización por outra. Eu manteño a miña preferencia polo home do XX por século terríbel que fora. As cousas son como son, é por se alguén o esqueceu, Youtube está aí para axudar. Desfruten da sesión.

Adicado á Diego, caranceiro e borrachín.

Once upon a time, in a far far away attic

2007-01-22T16:42:00.000+01:00

Se respira el nerviosismo tras las bambalinas. Entre tramoya y ensayos, durante los tres o cuatro últimos años mi cerebro he trabajado a fuego lento, como el bueno de Picadillo, mezclando experiencias, lisergias y espantos en proporción para conseguir el bocado artístico que en su día mascullé: a finales de este mutante Enero podré entregar mi primer dossier profesional. Que nadie pretenda un tratado sobre la armonía y el decoro pues precisamente contra ellos y muchos de sus primos van mis prerrogativas. Los nervios son muchos pero la sensación de la mesa puesta y el plato caliente invita a sentarse sin demora: la obra está concluída, cada segundo que tarda en exhibirse su esencia sufre y el creador se angustia.

Este es el año de la declaración. Registro y admiración, bedankt.

Triste país, llanto de mimado y queja de malcriado.

2007-01-15T16:37:00.000+01:00

Comenzó el 2007 con muchos vídeos de dominio público y poca carne de cañón escrita. Bueno, comenzó con adelantos audiovisuales, la absurda sorpresa de la prensa escrita sobre el encarecimiento paulatino de la vida desde la entrada del pecunio de libre comercio europeo, el mezquino dolor de aquellos que imponen la política y la burocracia a la paz y la convivencia y la falta de objetividad general en una sociedad que se retuerce cuando le tocas sus prevendas y se enfada si no le haces carantoñas.

No alcanzo a concretar si la situación es resultado de la charlatanería propia del ibérico que inunda todos los campos de su vida o de su falta de sentido propio sobre la realidad. Lo curioso es que el permanente, el usurero, el traidor, el mezquino no precisa emponzoñar más la cabeza de su atento público: la propia sociedad ha tomado con su mano los mecanismos de represión y uniformidad de forma excluyente y egocéntrica. Esta disyuntiva tenía un sentido y un contexto lógico en las sociedades predemocráticas donde sí se plantea un modelo a seguir que a su vez destapa las desviaciones o mutaciones heterodoxas, dañinas para un sistema unilateral que debe erradicarlas. Hoy, en democracia, en pleno gobierno del pueblo, la discriminación se acentúa y el racismo social se exacerba hasta límites insospechados: todo aquel que se distingue es un antisocial y debe ser suficientemente marginado hasta que recapacite, madure o lo que es peor "ya caerá de la burra".

En teoría ese tiempo de uniformidad de pensamiento y vida pasó tras la muerte del dictador en 1975 y la constitución de 1978. Y digo en teoría porque la realidad muestra algo sencillamente opuesto: un partido político con más de 9 millones de votantes se niega a condenar un régimen dictatorial, una banda armada formada por cuatro niñatos consentidos mata a dos supervivientes ecuatorianos que vinieron al mundo de la buena vida a ganarse el pan, las multinacionales continúan sacando los estipendios propios del sistema pecuniario adaptado a sus necesidades mientras los perros de la política nacional se pelean entre ellos por el hueso de los votos de una sociedad adormecida por la enchenta occidental y neoliberal navideña.

Este es el reflejo de España sobre el espejo, el resplandor cegador de una luz enfermiza como el sol del mediodía que tanto daño hace y que sólo sabe rascarse la barriga y lucir el palmito.

Así pues, y convencido de que en este país hemos sufrido una amnesia sociopolítica desde el año 1978, dejo un testimonio audiovisual a modo de esperanzado mensaje de ánimo. Gracias, españoles.

Gracias, España!

2007-01-12T04:27:00.000+01:00

Desde aquí mi más sincero agradecimiento a todos aquellos que me desentumecieron la mano para poder hacerles un corte de mangas.
A la gente se le olvidan las cosas.
Ánimo compañeros!!

Noche en vela

2007-01-10T02:46:00.000+01:00

Anoche recibí el regalo de reyes del rey Portobello (previo paso por caja). Pude pasar la noche con esta banda de nómadas contemporáneos que son Fanfare Ciocarlia. Os dejo un pedazo de una actuación en directo; disfrutadlos, para mí son simpáticos porque sudan tanto como mi amigo Diego y yo en una noche de Compostela.

Polvo traído del campo sobre el asfalto

Youtube

2007-01-08T02:10:00.000+01:00

El día que descubrí el youtube creí que me daba algo. La simple idea de poder acceder a una red audiovisual colectiva me ponía los ojos como platos; más tarde (hace mas bien poco), uní este concepto al pequeño secreto cotidiano que me implica El espejo, para compartir mi experiencia con la reliquia daliniana dulce cual miel posada sobre sus sobresalientes bigotes. En fin, libre ya de débitos idólatras, os ofrezco uno de los primeros y más grandiosos regalos que María me ha entregado. Se trata de una actuación realizada por el grupo creado para representar a Alemania Federal en el festival de Eurovisión, Dschinghis Khan.

Hay quien dice que Rusia no es para tanto; bien, pues para todos aquellos que consideraron la canción Rasputin de Boney M una eventual incursión del eslavismo en la música disco europea, aquí llega la evidencia irrefutable.

Pasen y vean, la degeneración llevada a su más ridícula expresión: el zar saltimbanqui!!

Con todos ustedes, Moskau!! (APLAUSOS EFUSIVOS, GRACIAS)

P.D. El 7 de mayo de 2006, Steve Bender (el pobre calvo de la primera fila) falleció de cáncer. Nuestra memoria va con este artista abnegado.

La estupidez y el genio

2007-01-05T02:12:00.000+01:00

Termina hoy la entrevista que en estos días he ido colgando sobre el divino Dalí. A estas alturas, todos habreis comprobado ya que el entrevistador no está a la altura de las circunstancias. Pues como bien indica la ley de Murphy, si algo en mal estado puede empeorar, lo hará inevitablemente. En este último corte, el irrepetible Zabludovsky intenta arrancar un tango a D. Salvador sin más respuesta que su desdén característico. Simplemente eterno, Dalí da la vuelta a la tortilla y pone con su discurso a todos sus detractores contra la pared.

Con el divino se aprenden todos los días cosas nuevas

2007-01-02T15:50:00.000+01:00

Raimundo LLull, LSD, Cosmogonía, ... Dalí provoca un cambio de roles: el entrevistador resulta entrevistado y el entrevistado orienta la entrevista. Juegos de palabras mientras pasa la hora de firmas.

La genialidad llevada a lo cotidiano: Salvador Dalí

2006-12-31T13:05:00.000+01:00

Sólo puedo arrodillarme y conceder mi más fuerte consideración. Fuera de toda duda, más allá de las medianías y los remordimientos, Dalí sobrepasa el umbral de la realidad para llevarnos a comprender su origen. Esta es la primera parte de una deliciosa entrevista. Al entrevistador le da lo mismo tener delante a Dalí que al carnicero del barrio.

De cómo Leonardo dormía menos de cinco horas al día

2006-12-30T20:10:00.000+01:00

Yo que pensaba que mi tiempo se dividía entre pocillos y papeles, yo que compaginaba los improperios del día y las incoherencias de la noche, yo que empezaba a surcar el Atlántico subido a un tazón de desayuno me encontré con la espuma entre los peñascos de la costa y me he quedado absorto con su cristalina gracia. Hay quien ya perjuraba sobre la piedra de mis ventrículos, incluso yo mismo accedí a prescindir de caramelos para evitarme más sufrimientos; pero las mareas son caprichosas, hoy me arriman a la costa, mañana puede que me lleven más allá del horizonte, por ahora sigo anclado a mi puerto cotidiano; mi corazón no late con más fuerza, resulta feliz volver a reconocer el sonido de un latido.

Lembra que somos dos presuntos colgados

Días de jolgorrio, deslome y escaqueo

2006-12-28T16:46:00.000+01:00

En estas complejas fechas, a caballo entre el nacimiento del niño de marras y el final del año del centenario (Q gran año éste de 1906, nos dió cerveza y fútbol de una sóla vez), mi vida se divide entre la producción cafetera a toda máquina (Más madera!!), la ultimación de dossieres para interesados (malditos papeles!) y el disfrute de las festividades invernales. En estos momentos mi ritmo vital flutúa entre la marcialidad del techno y la castiza lisergia yeye. Din que teño bó lombo, pois haber se mo deixan tranquilo que xa o teño ben curtido. Rezad un responso por todos los trabajadores esclavizados durante las celebraciones, yo pienso en vosotros mientras me inmolo.

Até o mar faz maré cheia, pra chegar mais perto dela.

De lo grotesco en lo español

2006-12-27T20:38:00.000+01:00

Las civilizaciones, los pueblos y las sociedades se han distinguido siempre por considerar como cultura las más elevadas de sus expresiones. Sin embargo, nuestra tradición peninsular ha ofrecido desde siempre una doble moral, un desdoblamiento entre lo elevado y lo llano, lo excelso y lo grotesco. Si Velázquez retrataba con dulzura al infante D. Baltasar, al tiempo se regalaba en la mueca del patizambo; si la majeza madrileña se retrataba mediante el pincel de Goya, el propio genio se recogía en la oscuridad para contemplar un aquelarre; los ripios de Quevedo se mezclan con su Buscón, incluso el gran Cervantes se divierte con Rinconete y cortadillo. Es la belleza de lo grotesco, de lo feo, del pícaro molido a palos y las infantas maniatadas al árbol.

Debemos recuperar el aprecio por la muerte. El temor de Dios y el maniqueísmo occidental nos la retrataron de dolor y tristeza. Es preciso escarbar en la tradición para recuperar la particularidad del óbito. Sólo se muere una vez, deberíamos celebrarlo. En el año 2006 seguimos anonadados como Cortés y sus cohortes cuando llegaron al futuro México y contemplaron la alegría y el encanto de los nativos por el sueño eterno con sus celebraciones marcadas de "macabras" escenas.

La estética del embellecedor para el que tenga reparos, a mí dadme una mochila que yo le cuelgo el chorizo.

Bajo los cacharros

2006-12-26T15:49:00.000+01:00

En las guerras, las tropas contrarias solían arrasar las pilas de cadáveres para evitar que algún "cobarde" intentara esconderse entre los inertes compañeros. Desde mi barra marmórea las fiestas de estos días se ven como un asedio nazi de características similares al de Leningrado. Bajo un firmamento cubierto de pocillos y copas de champán, mi menda lerenda sobrevive agazapado con cara de estreñimiento en el hueco de un fregadero, mascullando blasfemias ingratas contra los clientes que se arremolinan ante nuestras puertas exigiendo fonda y tentempié. Es el precio de la revolución. Mientras, más pecunios pa la saca: y van 2 miles! €,€, dubidú!

Mientras, más acciones:

- Llenar la calle Torreiro de gallinas cluecas y comparar in situ el alarmante parecido entre las gallináceas y las clientas del Universo Inditex (y más allá!)

- Surcar la procesional calle Real ataviado de máscara antigás y ropa neutra para adentrarme sin ser identificado y estudiar de cerca sus contraídos especímenes.

- Enterrar mi móbil con honores de jefe de Estado y gritar: Finlandeses, culeados! cuando la televisión pública retransmita en directo el evento.

Estas son mis últimas enajenaciones, les faltan aún bastantes horas a fuego lento pero así podéis ir comprando los ingredientes de cada receta.

Para cando vaias pela rúa ao acupuntor: Vejo o mesmo Sol, vejo o mesmo ceu, vejo a mesma luz, ...

Venturas y desventuras de un roedor aventurero. - Entremés musicado nº I -

2006-12-22T20:38:00.000+01:00

Descampado a las afueras de una capital. Las gallinas y los gatos de los buenos barrios se reúnen para celebrar una pitanza de cuidado. Los animalillos se entretienen con sus costumbristas quiebros hasta que el ratón Lamparina de la Gaiteira hace acto de presencia centrando la atención y la curiosidad de los asistentes. Mientras el roedor encandila al vulgo con sus chanzas y cuchufletas, todos van cayendo en sus ingenios danzando y asintiendo sus historias de ratonera.

Con cariño y desde la provincia, así se ven los hábitos capitalinos:

- Antes yo me reía de todo, y ya no me río.

- Mucho cuidado, mucho cuidado, que esas almendras tienen el gusto amargo!

¿Feliz Navidad?

2006-12-21T20:16:00.000+01:00

Bombillas bañadas en pintura barata, barbas postizas de esas que huelen a armario cerrado, caramelos a granel y papel de regalo para que Cristo envuelva el Escorial; ésa es nuestra siempre entrañable Navidad: una en donde las compañías de seguros donan 5 euros a una ONG por cada seguro contratado (lo más sangrante es que muchos se "solidarizan"), una en la que las familias se endeudan para "celebrar" tan entrañables fechas (las madres acomodan sus grilletes a las cocinas, los abuelos sonríen forzados pensando en el que ya no está y los niños descubren que para recibir regalos no hay más que pedirlos), una Navidad en definitiva que sólo "prepara nuestros corazones" (maldito adoctrinamiento catequista) para consumir, excederse y aumentar la hipocresía y las apariencias de una España podrida y empobrecida tanto cultural como socialmente.

Soluciones hay muchas, algunas más que obvias a pesar del perogrullo

La solución: llevar más allá de las puertas de mi casa la consigna antisistema que desde hace años mi madre implantó en casa: en Nochebuena y fin de año, huevos, salchichas y patatas fritas para todos!

- O marisco que o coman os señoritos!

- Aí, a mín que me deixen a botella de caña!

Deixade o Nadal aos que non sintan o corazón no peito o resto do ano; ao resto: sobrevivide a este maremagnum de guirnaldas do Cortello Inglés (por certo, precisamos axuda para rescatar a Giovanni das súas catacumbas) que logo veñen as rebaixas e collennos baixos de moral.

Feliz navidad? Tuh muertoh!

2006-12-18T20:33:00.000+01:00

Al abrigo de la noche

Clara la luna me ilumina y camina

entre sollozos mi alma,

silbando a los grillos

antiguos versos de amor.

Poemas viejos e intermitentes

como esta noche las estrellas

repicando el firmamento de pura luz,

combustión y destello.

Corre mi niño tras una de ellas.

Tropieza y cae. Con la mirada perdida

siguen sus ojitos su fulgor escintilante,

y mi niño estira su manita

pero sus dedos no le alcanzan.

¿Que dibujas en la arena

con tu ramita de olivo?

Ya no miras al cielo.

Ensucias tus manitas con tierra

y tarareas modelando estrellas

por los caminos.

De emoción el cielo llora

por otro niño que se vuelve anciano,

otro corazón mustio y resignado

a construir castillos en la arena

en lugar de cazar estrellas

durante las noches de verano.

J. La Vía Láctea

En la órbita planetaria

2006-12-18T16:46:00.000+01:00

Aunque parezca que he desatendido en los últimos días este espejillo estallado, no se trata de abandono sino de traslación y rotación. Una mariquilla me ha puesto en órbita y ahora os contemplo desde el universo como mi admirado tocayo Gagarin. Aquí todo sucede más despacio, con más calma, acorde al orden natural; eso no quita que siga trabajando desde las alturas a destajanov; aprovecho y envío el parte: comunico a Terebere que estoy acelerando el ritmo de producción y antes del fin de semana entregaré los microfilms acordados; a la gente de Santiago, que todo va grelo en mano y pie en el camino; a mi querido rato que puede que vuelva a escribir y a mí, que la vida es una ranchera.

Cada palabra que sale de mi boca.

2006-12-13T21:17:00.000+01:00

Echad un vistazo: Toda la nación soviética está cantando y bailando!

Viva la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas! Viva la revolución!

De Alma Ata a Bucarest

2006-12-12T16:41:00.000+01:00

No suelo referirme al cine proyectado en las salas comerciales. No me gustan las aglomeraciones. Sin embargo me veo obligado a declararme entusiasta defensor del último film del actor británico (creo) Sacha Baron Cohen. Si en su primera película de conocimiento público (Ali G in da house) se llevó más palos que una estera (no dejaba de tener gracia un rapero yiddish que duerme bajo una bandera rastafari y conduce un Renault 5 tuneado), en esta ocasión afinó muchísimo más el escalpelo satírico para ofrecer a la gran pantalla un pseudo documental rodado mediante un viaje centrado en el intercambio cultural, protagonizado por segundo más grande reportero de gloriosa nación Kazakhstan, Borat.

No voy a extenderme más de lo innecesario porque no hay más que dedicar una hora y media más o menos a verla. Sólo me quedo con una deliciosa curiosidad que me ha secuestrado: a pesar de referirse a la mayor de las repúblicas del Asia Central, las tomas referentes al hogar del protagonista se rodaron en un pequeño pueblo de Rumanía. Lo llamativo sin duda está en pensar hasta que punto pudo inmiscuírse en la vida de tan singular y admirable pueblo.

P.D. un enlace autoformativo: www.borat.tv

Del stajanovismo al primer plan quinquenal

2006-12-11T16:08:00.000+01:00

Tengo el cuerpo entumecido. El frío del invierno ha llegado sin paliativos y pasear se ha convertido en pasatiempo de desheredados y gente de pocos recursos. El burgués tiene otras preocupaciones mas propias del calendario litúrgico: regalos, reuniones sociales, ostentación y autocomplacencia.

Para mí, todo sigue igual; desde que asumí mi puesto de maquinista en la cafetería, el estío dió paso al dorado Otoño y éste ha cedido su lugar al General Invierno a falta de los actos organizados. La naturaleza ha avanzado dentro de su sencilla esencia del movimiento mientras mi persona sólo se ha proyectado entre cortados y manchados. No critico la dedicación y la entrega con la que asumí el compromiso stajanovista, las directrices del gran Stalin me guían por un camino de sacrificio y progreso recíprocos, pero una pequeña parte de mi conciencia se ha estancado en la dinámica del pistón.

Nunca he tenido miedo al reto progresista, siempre he dado un paso al frente cuando se solicitaban voluntarios, siempre he alzado la bandera roja desde nuestro lado de la trinchera sin más convencimiento que llegar al objetivo y sin embargo ahora tengo miedo a dar ese mismo paso hacia el abismo de los sentimientos. Me he mecanizado tanto que de mi pecho sólo surgen traqueteos de maquinaria mal lubricada, mis sentimientos se esconden aturdidos por la claridad de los rayos solares, ahogados por el consuelo espirituoso de la nocturnidad.

Pero no queda más remedio. No existe estatua dedicada al obrero sin su pareja koljosiana. Lo que comenzó como un esfuerzo personal, debe ahora transformarse en plan colectivo quinquenal. Nadie dijo que fuese agradable ni reconfortante: esa es la naturaleza de la belleza griega, del kalós kai agazós de inspiración occidental que tanto dolor ha provocado. No quiero aprehensiones, sólo necesito deseos para avanzar.

Esta es mi exigencia.